Culpa a la música.

Odiadme por esto, odiadme por no escribir, odiadme por escribir ahora y de esta forma sin pensar en vosotros sino en mi. Odiadme porque ya no sé provocaros risas sino arañarme el corazón, odiadme de todo corazón y me sentiré afortunada. El tiempo sigue cambiando y arrastra con él todo lo diminuto cómo este blog, y supongo que poco a poco esto ha dejado de ser algo interesante y ha pasado a convertirse en una reflexión repetitiva y estúpida.  Lo siento. Culpad a la música.

Reflexionando (que en grandes cantidades es enfermedad y en pequeñas dosis engrasa la vida) he visto el telón, lo que da comienzo y fin a los colores, a los sentimientos y a la existencia. La libertad, que o huye de nosotros o nosotros la perseguimos en sentido contrario, es lo que más ansío. Hay mil cuerdas para atraparla, cientos de cárceles para conservarla y una sola forma de viajar a su lado. Encontraré la forma de no atraparla sino rozarla con los dedos y así no empacharme de ella, A pesar de la tentación conseguiré no escudarme en ella sino ser su escudo y defenderla hasta quedarme sin voz, sin fuerzas, sin corazón. ¿Vale la pena vivir sin libertad? 

Se trata de nosotras.

No es mi estilo pero tampoco lo era sonreír sin razón. No es mi estilo pero tampoco lo era parar un momento para pensar en lo mejor de la vida. No es mi estilo pero tampoco lo era ver los bonitos edificios en los que he crecido o el hueco de mi barbilla que nunca había conocido. No es mi estilo usar este blog para hablar del amor y esas gilipolleces, pero es que a veces se necesita.

Verde que te quiero verde.

Los colores son solo colores. Algo que existe, que nos hace agradable ver las cosas y ya está. Los colores decoran, adornan y ya está. Nunca te preguntarás por qué esa casa es blanca o ese perro es marrón, porque los colores no importan. Quizás te preguntarás cuándo se construyó la casa o cuánto costó, y si ese perro es de raza o puedes acercarte sin peligro. Te preguntarías esas cosas pero, ¿por sus colores? Jamás, porque no son importantes.

La historia de Christopher el león.

Había una vez, un león fuerte y poderoso llamado Christopher. Christopher era el jefe de su manada y el rey de la selva. Por la mañana se despertaba pronto y se aseguraba de que toda su manada estuviera en pie, luego iba a cazar y por la noche jugaba con las crías para así enseñarles como ser un buen león. Eso era lo que necesitaba, una cría. Christopher era un macho con una privilegiada carga genética y su responsabilidad era tener herederos, sin embargo no le atraía ni una sola hembra de su manada. Por eso él seguía con su vida, cuidando de los suyos y de si mismo.

Un buen día, Christopher decidió que tenía que encontrar a una hembra, por eso empezó a alejarse de su cueva para buscar a alguna. A lo lejos vió a un precioso ejemplar reposando bajo la sombra de un árbol, enamorándose de inmediato y corriendo hacia allí mas no era una leona sino un león que como había estado malito no tenía melena. Aunque Christopher (que no era tonto ya que para algo era el rey de la selva) se dio cuenta de que era un macho, era la primera vez que se sintió atraído por otro ser así que de todas maneras se lo tiró para probar. El otro león, llamado David, le dio permiso y le gustó mucho. Ambos se habían enamorado muchísimo y quedaron en verse al día siguiente en el mismo lugar.

Luna y Sol.

El Sol. Siempre elegiré al Sol. El Sol nos inunda con su luz, nos olvidamos de su existencia pero la echamos en falta cuando no está. El Sol nos alimenta, nos da vida y calor. Nuestra fuente de vida y a la vez ignorada por todos. El Sol nunca es apreciado, ni alabado. Solo cuando las nubes nos arropan suplicamos que vuelva. El Sol debería ser la protagonista de todas las historias de amor, testigo de crímenes y tragedias. El Sol debería ser la inspiración del arte ya que sin él nada sería posible.

La Luna. ¿Acaso se puede dudar? La Luna es preciosa, incomprendida, y solitaria. La Luna fría e impasible permanece al margen, sintiéndose pequeña, ridícula solo por culpa de la Tierra. La Luna ha sido la inspiración de miles de poetas, pintores y pensadores ¿acaso se necesita más pruebas? La Luna, frágil, sin ser consciente de su belleza y su perfección. Imprescindible en todo romance que se precie. Es la Luna la merecedora de todas aquellas historias.

El tiempo nos consume como pequeños troncos al fuego; lentamente y alimentando a las llamas que dan vida al universo. Todo transcurre y aunque nosotros paráramos, todo seguiría haciéndolo y es que somos tan necesarios como lo puede ser una hoja en un árbol viejo. Tenemos que rendirnos a la evidencia y es que no significamos nada para la existencia, solo somos residentes del momento que no dejarán rastro y que con el paso del tiempo quedaremos borrados como las huellas que elimina el viento. Aquello que te atormenta hoy, solo será un recuerdo. Esto de lo que te enorgulleces, mañana será una historia que olvidarán tus nietos. Todo es temporal y solo un par de nombres se recordarán, mas aquellos hombres también se obviarán cuando no quede ni uno de nuestra raza que pueda respirar. Somos efímeros, insignificantes, simples guerreros que hacen guerra buscando escribas que marquen sus victorias y adornen las derrotas. Somos simples poetas que sin pluma ni lápiz, escriben historias de amor, odio y traición bajo la luna impasible que fría y lejana nos observa. Somos lo que nunca seremos, siendo lo que negamos ser y sin ser lo que dijimos que seremos. Somos el paso del tiempo, la destrucción y salvación y sobre todo somos estúpidos y egocéntricos. Aquello que será encontrado dentro de decenas de milenios por una nueva raza -o quizás la misma con cabeza de perro- y a nadie le importará este texto. 

Aunque, siendo sinceros, ¿la posee realmente? Eso es irrelevante, ¿alguien se la da, realmente? Eso sigue sin serlo ya que la respuesta es negativa, como mi visión del cielo.

Esa enfermedad llamada vida.

Hace casi un año publiqué en Tumblr una entrada dónde sostenía que la vida es una tediosa enfermedad, horrible, que te llena de sufrimiento y dolor y cuya única cura es la muerte. Algunos me tacharon de suicida, pesimista o incluso de tener depresión. Sin embargo, me gustaría rescatar aquella idea para que así vosotros mismos me digáis si ando tan lejos de la realidad.